"Virgile..."

Elle effleure les lèvres de sa bouche tantôt avide tantôt timide, mêle souffle et soupirs...
Soupirs...
l'Echo est là qui la dérange, qui pleure... la nymphe éperdue qu'elle pensait avoir perdue.
Son coeur se serre et lui fait mal... mal... au point qu'elle voudrait pleurer, supplier... Mordre, griffer.

"Alors... Traîtresse!"

Elle le crache ce mot, elle feule, lionne indignée, fauve à la fierté outragée...

"Cela te va bien de te présenter comme une reine..."

Surtout ne pas pleurer...

*Et moi alors, n'ai-je pas souffert...?*

Son coeur se serre, encore... Le passé semble répondre, heurter les parois de la grotte et répercuter ses souvenirs... Elle se souvient, la neige enrobée d'errances...
Une reine n'abandonne pas ses sujets... ou peut-être bien que si. Peut-être a-t-il toujours été le propre des souverains de laisser le Peuple crever de faim, mal d'amour, sans se soucier des mauvais jours...?
Virgile... Tu semblais différente de tous ces putains de connards qui s'habillent comme des princes mais ne valent pas mieux que des gueux...

"Ma fée... tu étais ma fée.
Sale vautour!"

La rage la rend folle.

"Cela te va bien de te présenter devant nous..."

Elle se rapproche encore plus de l'Ouroboros, son désir étrangement se décuple alors qu'elle a besoin de le sentir à ses côtés... près d'elle... toujours plus près... alors qu'elle voudrait le sentir en elle.

C'est au tour de son ventre de se tordre et se nouer, alors que son sein se libère de ces rosiers de pleurs, que le rossignol occupé à chanter nuit et jour sa triste mélodie devient l'amoureux du balcon. La hargne et la rancoeur le fouettent, l'animal se cabre, tremblant, les lèvres quasiment retroussées en un rictus haineux et envieux.

"Que viens-tu chercher ici que tu ne connaisses déjà? Que t'attendais-tu à trouver...? Ou plutôt voulais-tu te montrer alors que tu n'étais plus recherchée?
Pourquoi...
pourquoi..."

Elle frémit, apeurée, plus fragile soudain...

*j'avais enfin cessé d'espérer...
Je te hais Virgile! Je te hais plus que tout...
Et pourtant je ne peux m'empêcher de t'aimer.

Peut-être pas comme il le faudrait... Peut-être pas comme tu le voudrais...*

Elle pose sa tête contre le torse de l'éphèbe blanc, soudain étrangement... Calmée. Apaisée... soulagée?

*Chaque amour est entier... Mais à présent tu n'es plus seule.*

Tu n'es plus seule parce que, quoiqu'il en soit, malgré la violence et les remords, les attaques et les regrets, toute cette peine dissimulée... Je suis là.
Nous somme là...
Lui et moi.

L'écho est cendré.
Comme une mauvaise rasade. Savez vous que pour elle rien n'a de goût ? Même ce sang giclant dans sa gorge, celui qui la tient à peine éveillée toujours ébranlée et branlante.
L'écho est cendré, c'est cette couleur qu'elle est habituée à trouver. Du consumé, ce qu'on approche qui ne résiste pas à cette chaleur, à ta chaleur, après ce qui gèle. Ce qui te brûle.

Elle les fixe toujours, mais son cœur baisse pudiquement les yeux.
Un battement qui se manque, puis deux.

Elle s'agrippe soudainement à la roche, comme souhaitant l'arracher de ses doigts ! Le sang perle et se tisse. Elle fait pleurer sa roche, mais c'est sa main qui saigne.

Qu'importe qu'elle se contienne, qu'importe le port de reine, les regards, le froid, le fard. Qu'importe
n'est ce pas ? Qu'importe ce qui explose là en tout, en goutte éclatée comme si tu étais sur le point de te désintégrer, Big-Bang incroyable et fantastique étoile implosée !
Pour leur offrir...



Qui resplendit sur les parois. Un joli bleu... roi.

Tu te fous de ces yeux, ces milliers dieux qui épient silencieusement, agissant comme de multiples pieux qui te picotent méchamment, mais... étrangement, tu t'offres en spectacle.
Comme si l'azur de cette grotte devenait l'écran d'un nouvel art, les éblouir sans un bruit !
Leur montrer l'intérieur, l'intérieur qui déjà ne frémit plus ni ne bouillonne !



La roche frissonne.
Non. Non.
Ce sont tes doigts. C'est ta gorge, c'est ton ventre qui se foudroie d'un spasme... Une autre sorte de jolie bleue qui sort de ta bouche et teint d'un peu plus de pourpre, celle que tu maltraites.

Une des mains vient rejoindre ton front, mettre un peu de place -de contenance- en ses idées qui s'évaporent et se matérialisent, comme si... tu ne contrôlais plus rien ! Que ses maudits pouvoirs n'en faisaient plus
qu'à leur guise ! Alors que de dépit, tu te vides, tu vomis ! Comme s'il te fallait absolument sortir ce sentiment de l'intérieur, comme s'il fallait absolument vomir SON sang.

Les cheveux aussi en sont entachés, son front est maculé, tel d'ancien masque guerriers d'une lointaine Amérique...
Des sillons se creusent, et nettoient un peu ce carmin d'ondine salée.

"Même dans la douleur, c'est amplifié.
Une douleur hystérique." murmure-t-elle.

Il faut se relever. Se relever, à être digne dans l'insalubrité d'une comédie si souvent jouée. Tu t'es mutilée Virgile, tu t'es mutilée pour ne pas commettre l'irréparable crime d'un instant.
Un instant que tu aurais volé, même s'ils l'auraient mérités !

Alors de ta gorge, c'est une toute autre naissance, un rire rauque, un rire fou qui se déverse, en cascade ! Et se répercute en ce gouffre brumeux !
Echo cendré, tout ce rouge qui t'es désespérément gris, même l'opulente chevelure de Galatée n'a jamais revêtue cette fière parure.

"C'est un jour éternellement ternie" la voix est douce et douloureuse.

" C'est toujours gris. "

A qui t'adresses tu ? Devraient-t-ils avoir peur ? Oui, sans doute. Peut-être. Ou bien non ?



" On souffre gris, une fois mort. "


«Déploie ton jeune courage, enfant ; c'est ainsi qu'on s'élève jusqu'aux astres.»